Exhumaciones.

Dolencias de invierno.

2012-01-10T12:30:00.004-06:00

¿Contarle mi historia? Lo siento, mi amigo. A veces lo más recomendable es no extraer la bala que se ha incrustado en la carne cicatrizada; mis dolencias me van mejor los días de invierno y en soledad.

Flashbacks

2012-01-01T23:57:00.002-06:00

En las noches de Invierno cuando estoy más propenso al suicidio, no hay nada como la atronadora voz del diablo incitándote a seguir viviendo en el pecado .

301. Sí, ya volví. =')

2011-06-18T02:06:00.000-05:00

Ya la tienes sentenciada, mi queridísima amiga. Tu tiempo se cuenta en gotitas de virulento sufrimiento. Así termina una más de tus vidas, quizá la cuarta o la quinta, perdí la cuenta desde la tercera que vez que dijiste que planeabas quedarte en el camino, que ya no podías más. ¿Te acuerdas? Tuviste que hacerte a un lado, dejar todas tus cosas arrumbadas en una vieja bodega que algún lunático te prestó más por caridad que por empatía, porque sinceramente te falta demasiado para ser como el resto de nosotros, de siquiera pensar como nosotros.

Pero tú… No, tú no. Tú eres como eres y nadie te puede cambiar; frágil, vulnerable pero eso sí, muy orgullosa como la que más. Que nadie se te ponga en frente porque entonces sí que se puede llegar a incendiar el cielo, que nadie intente si quiera poner las manos sobre tí porque entonces ya empiezas a gruñir como la más salvaje de las fieras. Que nadie se atreva a ponerte el cañón sobre la frente. Nadie lo merece a menos que sea yo, queridísima amiga… ¿Entendido?

Pues bien, pasa; el paredón de fusilamiento está aquí, y trescientas un balas ya tienen tu nombre.

Regresé. =)

2011-06-02T20:04:00.001-05:00

Ya vuelvo, voy a ahorcarme.
Me pregunto qué es lo que pensaría en mis últimos momentos de vida... Ni siquiera terminé el reto musical en Facebook, ni siquiera llegué a los 10 días y ya no les voy a decir cuáles son mis gustos culposos, ni siquiera vi el final de la peli que dejé corriendo y luego me olvidé porque me encabrona que hablen y hablen y hablen cuando está la tv prendida, como si quisieran competir con ella, porque claro, apenas la apago todos se callan. Ni siquiera voy a terminar de leer Rayuela, con lo mucho que me ha gustado la narratriva irónica de Cortázar, hiriente y hasta snob. ¿Qué será de Oliveira, de la Maga, del Club de la Serpiente? Mi libro de cabecera, mi biblia, mi refugio en los momentos como éste. Ni siquiera voy a ver como cae la noche y mucho peor aún, ni siquiera voy a ver la repetición de la telenovela. Pero lo que más me aterra, es que ni siquiera voy a ver cómo es que reaccionas cuando te den la noticia. "lo encontramos así, no dijo nada más. Parecía una persona feliz..." Tal vez llores un poquito, tal vez se te retuerzan los sentimientos y me reproches algo que ya no voy a escuchar... A lo mejor lo que me pasa es que estoy aburrido, cansado, no sé. Sí, eso es lo más seguro. Será mejor que duerma un poco, esto del suicidio es algo estresante.

Gracias.

2011-04-12T02:10:00.001-05:00

Le hemos dado ya tres vueltas al sol desde la primera vez que nos vimos, y aún sigo sintiendo una absurda emoción cada vez que sé de tí. Para bien y para mal, nada cambiaría al día de hoy. Muchas gracias.

Ukulele.

2011-03-16T12:34:00.003-06:00

La fresca brisa del mar en mis cabellos,
sabor de sal y lágrimas interminables.
Cantos de un dulce ukulele; máquina del tiempo.

Tiempo perdido.

2011-03-15T12:36:00.005-06:00

No parece que pasa el tiempo cuando miras al cielo y las nubes se anclan a la Tierra y ya no se mueven, ni cuando caminas por senderos hinóspitos donde hace años que nadie más ha caminado. Ni cuando te detienes en medio de la multitud, y el ruido te envuelve en su manto de imprudencia como queriendo intervenir en tu conversación espiritual de cada día. No, no parece que pasa el tiempo. Son tan largos los minutos y en los segundos caben tantas palabras, tanta melancolía y tanta confusión. Tanto así que estúpidamente sigues esperando aquello que nunca llegará; como el tren que has perdido ya por despitado. ¿Qué no pasa el tiempo? Hace más de una hora que ha partido y ni cuenta te diste por estár en el andén equivocado.

Reporte VMP X-87.1.

2011-03-10T13:38:00.000-06:00

Los riesgos que se corren en la últimamente denominada Ciudad de los Muertos son demasiados; asaltos a mano armada, secuestros, violaciones, asesinatos. La violencia desatada hace ya muchas decadas parece estár en su apogeo, la situación es alarmante, el toque de queda un hecho.

Al sonar las nueve campanadas, la ciudad se cobija al amparo del miedo, y es entonces que el silencio se apodera de las calles dando lugar a la desolación y los murmullos de aquellos que vigilan nuestros movimientos; sociedades secretas al servicio de las mafias, seres que, con equipo científico y tecnológico superan en gran medida a la policía y al mismo ejército, ellos patrullan los barrios, observando, cuidando, protegiendo a su manera, evitando la sublevación.

El gobierno, por su parte, en un intento desesperado por arrebatar de las manos enemigas el control de la ciudad, trata de desarrollar auspiciado por el sector privado, bajo manipulación genética y de forma “clandestina”, un prototipo de soldado, más fuerte, más ágil, más inteligente y de sentidos mayormente desarrollados. A éste proyecto se le ha denominado el espécimen VMP-x87.1. Parte del documento es como sigue:

Reporte VMP-x87.1.

6 de noviembre de 2005. 3:00 pm.

Cuarenta y ocho horas después de la inyección, el espécimen VMP-x87.1 evoluciona sin mayores complicaciones, la piel ha recobrado su pigmentación y comienza a rejuvenecer, así como el cabello y vello corporal, síntomas de nueva vida celular. El ritmo cardiaco aún es lento e imposibilita bombear la sangre a todo el cuerpo, por tal motivo, aún hay rasgos de putrefacción en pies y manos, se espera que en las próximas horas, el ritmo cardiaco se acelere hasta alcanzar el promedio de latidos por minuto en un ser humano. La respiración es pausada, el tejido en vías respiratorias no presenta problema alguno. EL monitoreo de los órganos no muestra alteraciones. En síntesis, me alegra informarle que el espécimen evoluciona de manera satisfactoria.

Mañana, el espécimen será trasladado al Centro de Investigaciones Bio-genéticas.

Elaboró. Dra. Violeta L.

Pero eso no sucedió conforme al plan. A las 11:00 pm del 7 de noviembre se hizo oficial en las oficinas gubernamentales, el espécimen VMP-x87.1 había desaparecido.

Luciérnagas.

2011-03-02T13:00:00.003-06:00

Las luciérnagas padecen de hipo luminisciente crónico, un complicado trasntorno alimenticio provocado por la ingesta diaria de grillos. Sin embargo, los grillos no dejan la mofa noche a noche, y las luciérnagas no paran sus deseos de venganza día a día.

Mahoma.

2011-02-28T11:35:00.003-06:00

La montaña por fin vino hacía Mahoma, pero no le causó gracia que entrara intempestivamente por puertas y ventanas, así, en un alúd y peor aún sin tener la cortesía de avisar.

Arriba.

2011-02-25T01:42:00.003-06:00

Arriba; son los muertos los que cantan entre las copas de los árboles. El viento es sólo un pretexto para soñar.

Otro ensayo sobre la ceguera.

2011-02-22T12:44:00.004-06:00

El cielo estaba más limpio que de costumbre, y con eso me refiero a que estaba despejado de nubes y aviones; era azul profundo y lleno de luz. Si se fijaba la mirada sobre algún pedacito de cielo, venían de inmediato los mareos y unas manchitas como amebas parecían flotar sobre la retina de los ojos, cuando intentaba enfocar sobre ellas, se movían como gelatinas temblorosas... Es tu miopía. Me dijo con su acostumbrada voz que parece le da sentido a todo. -Deberías revisarte esos ojos.
Aterricé la mirada, ella estaba recostada a mi lado hojeando una revista mensual que compraba religiosamente, las briznas se movían en slow motion a su alrededor, fantaseaba con no sé qué actor de nombre impronunciable.
¿Cómo crees que se vea cuando no puedes ver? Le pregunté.
Descanzó la revista sobre su pecho y me miró con ese aire de socióloga sabelotodo que tán bien le va. Imaginé que las fotografías de aquél actor que no era yo besaban su pecho, entonces me vino una emoción incontenible, fue inevitable que flexionara las rodillas. Me imagino que se ve como cuando cierras los ojos en los días soleados; pueden verse siluetas negras en un campo rojo brillante.
Como el infierno- pensé.
Nos miramos, se puso en marcha la increíble máquina de destrucción. Acerqué mis labios a su piel. Besé sus mejillas, me correspondió con una caricia. Abandonó la revista y yo fijé mis ojos cansados sobre los suyos, alertas, salvajes, eran los ojos de un depredador. -No cierres los ojos, cariño. Creo que podemos ver el infierno cuando lo hacemos. Me susurró.
No hicimos caso, nos besamos con los ojos cerrados.

Cambio.

2011-02-21T12:51:00.003-06:00

Quise cambiar todo lo que había sido hasta ahora por la vida apacible que se miraba a través del espejo de agua. Cuando no pude respirar más entendí que eso implicaba dejar de existir; y entonces no supe si temer más a la vida o a la muerte.

El tormento.

2011-02-18T02:30:00.004-06:00

Era aquella una noche terrible, más no por la tempestad que azotaba con la furia de una apocalíptica ventisca lo que hacía de la habitación un abismo sumido en las tinieblas que de un momento a otro era iluminado por frágiles destellos de luz y esporádicos rugidos en el cielo, aquello era una espesa cortina de niebla que cubría el verdadero significado de lo macabro. Aquello que estrujaba el corazón con una punzada de dolor y angustia era lo que se hallaba frente a la ventana; una cuna iluminada por la escasa luz de la noche, se mecía con pausados movimientos y el chirriar de las gastadas maderas amortiguaba el repentino llanto la criatura que despertaba en ese instante de una fatídica pesadilla. Las gotas de lluvia golpeteaban incesantes el vidrio de la ventana, los lamentos se convirtieron muy pronto en rabietas y por momentos parecía que todo el aire acumulado en sus pequeños pulmones se escapaba en prolongados gritos de terror. Aquel llanto que emanaba debajo de las sábanas era un lamento parecido a la burlona risa de la hiena, tan estrepitosa que el jadeo emitido tras una breve pausa, erizaba los cabellos de su propia madre.
Un rayo iluminó la habitación a través de la ventana y sobre el barandal de la cuna, las raquíticas manos de un ser minúsculo se asomaron, tan delgadas y de un color rosa muy pálido, sus movimientos eran lentos y sus ademanes expresaban ansiedad, parecía que el bebé pretendiese asirse de los cabellos de su madre, sentir la seguridad y el calor de sus brazos, pero por respuesta solo obtuvo recriminaciones y el seco golpe de un cenicero que se estrelló en el barandal de la cuna, sobrevino el rugir del trueno y nuevamente la ventisca que estampaba las gotas de lluvia en la ventana.
Sara, la madre de la criatura bajo las sábanas, pudo haber sido un ejemplo teatral, casi cómico, de uno de los más grandes temores de una sociedad conservadora; una madre que rechaza a su hijo, ha sido, es y será objeto de repudio en cualquier esfera social que se jacte de ser civilizada. Era aquel, un tema del cual poco se hablaba en la familia, se evitaba a cualquier costo ya que se consideraba de mal gusto y pésima educación, aunque a veces lo disfrazaran como respeto por la criatura. Y es que Sara no soportaba la realidad, su hijo había nacido con una compleja deformidad que le impedía ser un bebé normal, tal vez eso terminaba por destrozar los ánimos de Sara y a pesar del poco esfuerzo que empeñaba por tratar de comprender el sufrimiento de su hijo, no llegaba a percibir la magnitud de su desdicha y eso desembocaba en una actitud nada ejemplar, repleta de reprimendas y últimamente cargada de odio. Sin embargo, el que su hijo no fuera como los demás, no opacaba su integridad como ser humano. Un humano que bastante tenía con aquella condición que le aquejaría de por vida.
Los efectos de las píldoras para conciliar el sueño que Sara tomará hacía ya unas horas debido a su incipiente insomnio, se esfumaron con el último gemido que el bebé emitió en un esfuerzo desesperado por atraer la atención de su madre. Exhausta, Sara se levantó de la cama con la autoestima por los suelos y con paso vacilante se acercó a la cuna, un destello de luz iluminó el interior, en ella un revoltijo de sábanas blancas se contorsionaba con violentos movimientos, se asomaban las delgadas manos del bebé y los minúsculos pies pataleaban con agobiante esfuerzo tratando de salir de aquel embrollo de mantas. Sara tiró de un jalón las sábanas y el pequeño se desenvolvió de sus ataduras dejando ver su maltrecho cuerpecito; su abdomen que en cada respiración mostraba la curiosa forma en la que sus costillas se acomodaban, sus rodillas ligeramente ladeadas hacía la izquierda y encima del cuello, una amorfa y enorme cabeza repleta de erupciones, parecía hinchada en algunos lados y en otros la carne se pegaba a los huesos del cráneo, su roja boca salivaba incesante, su nariz y sus orejas eran demasiado pequeñas o tal vez sería una ilusión óptica debido a la enorme cabeza que poseía. Debajo de dos párpados amoratados asomaban un par de lindos ojos azules. Sara tomó sus manitas entre las suyas, lo miró con desprecio y en cambió el bebé la miró con ternura, aquellos ojos azules parpadearon como si pidiesen misericordia, Sara levantó al bebé y lo llevó a su cama.
Acostado en la enormidad del lecho de su madre, el bebé se sintió más indefenso que nunca, sus ojos desprendían lágrimas de dolor, su madre tomaba el frasco de somníferos y de el extraía algunas tabletas. Su doctor le prescribía dos antes de irse a la cama, no era recomendable más de lo preescrito por el médico, las razones resultaban obvias; posibles sobredosis, complicaciones que eventualmente podrían llevar a la muerte. Agotado y con el corazón galopando desbocadamente, el bebé se relajó y comenzó a tranquilizarse, Sara se acercó con cautela para no impacientar al pequeño e introdujo el polvo de cuatro tabletas trituradas en su roja boca.
El bebé abrió nuevamente los ojos y miró a su madre junto a él, ella lloraba, su llanto era imperceptible a causa de la tormenta, los rayos siguieron iluminando el cielo por algunos minutos, el pequeño cerró los ojos y parecía que todo estaba por terminar. Sara abrazó al bebé, a fin de cuentas era su hijo y lo correcto (si se le puede poner ese calificativo a semejante barbaridad) era ayudar a su hijo a trascender a la siguiente vida. Sintió como disminuía su ritmo cardiaco, su respiración se hacía cada vez más pausada y en un instante dejó de hacerlo.
Ahí yacía el cuerpo del bebé, contraído como si fuera un feto, agotado, rendido, acabado. Sara se sentía terriblemente confundida, ¿había hecho lo correcto? El bebé sufría demasiado por su condición, pero tenía el mismo derecho de vivir que cualquier otra persona… Con los ojos cerrados, Sara no quiso mirar más a su hijo, lo abrazaba con el cariño que le dictaba su oculto corazón de madre, sintiendo su cálido cuerpo. La escena era desgarradora, los relámpagos y los truenos ahora eran un clamor de guerra en el horizonte, se iban junto con la vida del pequeño y la lluvia era solo una brisa que empañaba la ventana, Sara sintió bajo ella un movimiento, el bebé comenzaba a convulsionar.
El espanto repentino provocó en Sara un remordimiento que le llevó a apartarse con verdadero terror del cuerpo del bebé, quizá su mente le estaba jugando una pésima broma y en su locura temporal creyó que la divina gracia de Dios le mandaba un castigo por su crueldad. Sara se acurrucó a los pies de la cuna mientras la luna asomaba envuelta en jirones de nubes desgarradas en lo alto de la bóveda celeste. El bebé parecía querer levantarse de la cama, Sara se levantó y corrió hacía la puerta de la recámara pero los nervios le traicionaron y no pudo quitar el seguro de la puerta, corrió de vuelta a la cuna, la empujó y abrió la enorme ventana, el metal del marco resbaló con suavidad, se paró en el borde y miró una vez más hacía la cama, el niño vomitaba cualquier cantidad de porquerías y de sus labios la espuma salía a borbotones. La criatura aun se retorcía con ímpetu, Sara cerró los ojos y se arrojó al vacío dejando escuchar un aterrador grito de fugaz agonía. Los vecinos del condominio despertaron extrañados.
La luz de la luna bañando la húmeda madrugada y la tranquilidad después de la tormenta se hizo presente en el mismo instante que madre e hijo dejaron de existir en este mundo.

19/04/05

En el punto de partida.

2011-02-17T00:50:00.006-06:00

Comienza la noche, será por eso que mis ojos se abren y acostumbrados a la oscuridad, recorren cada sombra para encontrarme de pronto con la pared de la soledad confusa y preguntarme; ¿dónde habías estado?… Pregunto, no a la soledad ni a la noche, es una cuestión completamente dirigida al escritor de este humildísimo intento de blog. Seguramente tú que lees te habrás preguntado lo mismo hace ya mucho tiempo, habrás notado que los cambios en nosotros son necesarios y muchas veces pasan desapercibidos y no caemos en la cuenta sino hasta que alguien cercano lo hace notar. Algo cambio, algo ya no es lo mismo y te estrellas en la realidad de tu nueva piel; situación que para algunos no es de total agrado, puesto que parte integral de tu mundo como lo conoces se viene abajo. Es entonces cuando viene a cuento el hecho de enmendar tu camino y aprender de toda situación contraproducente. Para nosotros, aun hay solución.

Observemos pues el mundo a nuestro alrededor. Esto no se trata de ser mejor o peor ser humano, se trata de entender y descifrar nuestra efímera estadía en la Tierra, porque como es de todos sabidos, habremos de volar y aquellas cosas nuestras de las que tanto nos preocupamos, se quedan. Ya no habrá quien las ambicione ni quien las proteja, ya sin sentido alguno cada objeto pasará a ser basura en exceso devaluada y se olvidará que todas juntas se daban valor y le daban un sentido a nuestra vida; las piezas de madera de un viejo juego de mesa, el frasco de las gomitas… sin gomitas, el cubo de rubik que jamás terminaré de hacer concordar, la guitarra de la sempiterna primera cuerda reventada, el amplificador que procuras se escuché con total estruendo, el lápiz y el bonito papel que te acompañaban las tardes de amargura, el cuaderno de notas que ya no conservo, la fotografía familiar de aquellos tiempos de inocencia. Todo esto se queda, uno no se despide de sus cosas y a nadie le moverá el conservarlas.

ya te veo suspirando, y diciendo: se conservan los recuerdos y te despides de quien amas. Entendamos que quizá no podamos hacerlo y la vida continua ya. Mañana podremos partir teniendo en cuenta que dijimos todo lo que sentíamos, que sentimos todo lo que dijimos... Sin embargo, a este desgano por la vida ya le suman muchos errores y el sentido de mi existir francamente se va deteriorando con los días, “mal en este mundo, mal con esta ley. No hice yo la ley ni el mundo aceptó”. Pero aun me levanto con las consabidas quejas de un chico común en la veintena, ya el sol se asoma y es tiempo de continuar lo que dejamos la noche de ayer, saboreando en mis oídos la dulce canción de la mañana; “Hey Jude!” de los Beatles se ha vuelto un bálsamo para el alma, y como leí por ahí, todos somos Jude. Dicha canción me recuerda que aun hay un poquito de esperanza cuando se pasan las horas y parece que el corazón te va a salir por la boca de tanto penar, y pensar. Entonces vuelve el ánimo por el sentido de lo que era, por el sentido de ser y estar. Quizá pueda llegar a puerto esta vez y atracar de una vez por todas este barco fantasma en el que navego a la deriva. y así volver en una fuga hasta el punto de partida.

Y entonces decirles lo que siento por cada uno de ustedes. Solo espero que para entonces, no se hayan olvidado de mí.

Final y nuevo comienzo. (J. Saramago)

No puede ser luar esta blancura,
ni aves aletean sobre el lecho,
donde caen los cuervos fatigados:
será, de mi, la sangre que murmura,
serán, de ti, las lunas de tu pecho:
donde va el cansancio, renovados.
Queda todo dicho.

8/01/2009

Nubes frías.

2011-02-16T12:09:00.002-06:00

Mirando nubes frías
el anciano recuerda los días
en que saltaba sobre ellas.

Canciones para antes de morir.

2011-02-15T12:45:00.003-06:00

Hay un viento helado que corta la piel, hay un sol blanco que no me deja ver. Pasan los días con sus noches, pasan las moscas infectando la carne muerta. Todo me parece una estámpa nebulosa, de desolación llena mi alma la respiración.

Gris.

2011-02-14T13:34:00.004-06:00

Escucho tus palabras perdidas en la tristeza de la lejanía, haciendo eco como en una caverna fría y húmeda. Y el miedo que permanece bajo tierra surge con mano esquelética y toma mis piernas, no me deja avanzar.
Esto llevará tiempo, pienso. El gris monocromático de mi alma se funde en colores faltos de luz. Haces que desaparezca, haces que tenga sentido, haces que me de cuenta de mi existir.

Corazón VI

2011-02-11T12:25:00.004-06:00

Hoy mi corazón es un fantásma oscuro y alargado, como una sombra a la luz crepuscular. Lo abarca todo con su voracidad, lo absorbe y lo vomita en polvo cósmico como un agujero negro en el espacio interestelar; es una bestia peligrosa, rabiosa, desencadenada. Que hiere y que busca venganza aunque en su intento pueda sucumbir y ser devorada por la noche.

Corazón V

2011-02-10T14:07:00.004-06:00

Mi corazón es refugio temporal para las almas deshauciadas, desaparecen dentro de mí, toman forma en mi conciencia y destilan su escencia en el alcohol que sirvo en la copa diaria... La vida me enferma, la vida provoca latidos a mi corazón.

Corazón IV

2011-02-09T14:03:00.004-06:00

Mi corazón es un sol ardiendo en tus manos heladas; y es ahí en donde se eterniza nuestra batalla. Fuego vs agua.

Corazón III

2011-02-08T12:46:00.002-06:00

También, mi corazón es una hormiga inquieta que soporta la pesada carga de mi alma y sobre él, alguien juega con una lupa los días soleados.

Corazón II

2011-02-07T14:07:00.002-06:00

Otras veces, el corazón es una nube que atraviesa orgullosa e imponente el cielo de eterno azul... Hasta que se desgarra entre las altas ramas de un pino o se estrella en la ladera de una montaña.

Corazón I.

2011-02-04T13:53:00.003-06:00

A veces mi corazón es un papalote volando libre en el cielo. Suelto más hilo y sube decenas de metros más arriba, tanto que parece se congela.

Paradoja del mensaje.

2011-02-03T12:51:00.004-06:00

No sucedió en Estocolmo, quizá en un país olvidado por lo complejo de su nombre y su cultura.
Ella regresó un día a casa después de haber desaparecido por más de diez años, al abrir la puerta de su casa nadie la reconoció de primer momento. Subió como si nada las escaleras y entró en su cuarto, nada había cambiado. Su familia la miraba desde el umbral de la puerta, asombrados, e incrédulos, al borde del llanto.
-hija- dijo su madre -eres tú...
Ella volteó, su mirada insensible escaneó los rostros que ya se habían borrado de su mente. No dijo nada.
Se paró frente a un cuadro empolvado, y sacó una cajita de madera de un agujero camuflado en la pared, de ella, a su vez, extrajo una papelito doblado. Se lo entregó a su madre.
-Tu hija murió.- Le dijo al extenderle la carta póstuma. Y salió de la habitación, un auto la esperaba afuera.
La madre, con lágrimas en los ojos y presa de la emoción desdobló con torpeza el papel y leyó el más intrigante de los mensajes... "Te amo, mamá"

Circulo vicioso.

2011-02-01T12:42:00.004-06:00

Hay atardeceres que brillan como el amanecer, que confunden y pintan de colores caprichosos las texturas algodonadas del cielo. Esos atardeceres son los que más me gustan, dentro de mis insólitas fantasías pienso, que probablemente el día me ha dado otra oportunidad, que probablemente ahora todo ira bien, entonces cae la noche y duermo con la idea de que realmente no importa, que ya mañana será otro día y entonces lo haré bien.

S.O.S.

2011-01-31T13:08:00.003-06:00

Bajo el cielo hay una guerra que ha de eternizarse, los rayos vuelan por espéctros invísibles, insensibles. Satélites, emisoras, receptores, etc, despliegan sus antenas y se aprestan a la batalla mediática; las imágenes vuelan y golpean con toda su fuerza, y las mentes suceptibles son quienes sufren los daños severos de la información instantánea, y nadie está a salvo...
Varios, desde nuestra trinchera, hemos arrojado centenares de botellas con un manuscrito dentro con la esperanza de que allá afuera la Resistencia tenga algo nuevo que decir.

Realidad.

2011-01-26T12:47:00.004-06:00

Soñamos siempre; dormidos o despiertos nos encontramos parados en una plataforma onírica de la que es imposible escapar. La única diferencia está en aquellos sueños ya definidos que son parte de la realidad como la conocemos; sueños que existen, sueños cumplidos, incluso malos sueños.

Derretimiento.

2011-01-24T17:02:00.003-06:00

En su agonía, el hombre de nieve agradeció al mundo su mirada sonriente. Y a las nueve de la mañana fue declarado oficialmente charquito de agua.

Círculos concentricos.

2011-01-21T14:11:00.003-06:00

Decir que murió a consecuencia de bala natural es perder el tiempo, pues ni estaba tan perdida y ni estaba tan vivo que digamos como para asegurar que murió. Lo que sucedió fue lo siguiente: cansado de la espantosa rutina en que se había vuelto su existir, decidió que sería muy buena idea experimentar y explorar nuevos horizontes, así que abandonó su cuerpo y dibujó círculos concentricos en su abdomen, se puso delante de un escuadrón de prácticas de tiro y entonces mi sombra exhaló por última vez.

Satélites, extraterrestres y fantásmas.

2011-01-20T14:46:00.005-06:00

Los satélites espaciales pueden verlo todo, inclúso fantásmas, pero la comunidad científica descalifica las evidencias. La humanidad puede creer todo, inclúso en vida inteligente fuera de su planeta, sin embargo rara vez usan la suya propia.
Los fantásmas se rién de todo, incluso de la ingenuidad de los vivos.

Sábanas.

2011-01-19T23:16:00.004-06:00

Muy bien, he aquí que has descubierto como materializarte en el mundo de los vivos, te has puesto pálida la cara y las manos, te has rasgado la ropa, te has desgañitado la garganta ensayando lamentos y gritos de inmenso dolor: estás listo para dar un paseo por el barrio en el que solías vivir, a la luz de la luna entre la niebla y los hedores que la madrugada exhala.
Todo eso me parece excelente. Pero en mi muy humilde opinión creo que deberías cambiar de sábana, esa que usas no va con tu personalidad, se te ve muy infantil.

Helados.

2011-01-18T12:53:00.003-06:00

Luz, oscuridad, fantasìa, magía, supersticiones, paraísos, infiernos, limbos, ¿engaños?, alegrías eternas, pesares sin fin, humorismos absurdos, envalentonamientos infundados por el miedo a lo desconocido, prejuicios sobre lo que viene después de cortar el cordón umbilical que nos ata a la Vida... Está bien cuestionarse todo eso, pero a nadie se le ha ocurrido preguntarse si acaso los fantásmas preferimos el helado de limón o grosella.

Mar.

2011-01-17T13:00:00.003-06:00

Las olas se levantaban amenazantes, como dentelladas de un inmenso y omnipresente guardían que resguarda el oceáno. Abre sus fauces llenas de espuma, una, dos, tres veces al mismo tiempo. Arriba los liminiscientes azotes de Zeus le incitan con fervor a la violencia y entonces las olas te engullen por completo. Desapareces, y eres vomitado por enésima vez en la tormenta.
Entonces tu cuerpo ya no te pertenece, permanece sin vida y con los pulmones llenos de agua de mar y tu piel se petrifica a causa de salarse por varias horas. Te miras y no te reflejas en los ojos de aquel cadáver que navega a la deriva, te miras convertido en alimento para tiburones y no puedes evitar sentirte angustiado; entonces te cubres la cara con la sábana fantasmal que ahora llevas puesta.
El guardián de Zeus siempre duerme intranquilo.

Confusión.

2011-01-14T12:49:00.003-06:00

Ni siquiera me miras, ni siquiera te das cuenta que estoy aquí. Tu mirada se ancla a la fría piedra y divaga sobre el nombre tallado en ella, ya erosionado por el paso de los días y las tempestades, ya cubierto por el polvo del olvido y las hierbas que todo lo abrazan con el egoísmo propio de la naturaleza.
Te susurro que te vayas como hacemos los de mi condición, te digo que no soy a quien has estado buscando fervientemente y creíste encontrar. Y tú sólo lloras; las lágrimas te nublan la vista y entonces tu juicio se pierde entre los cantos de los muertos allá sobre las copas de los árboles... ¡Basta de todo ese teatro! Me lastíma tu llanto, ese dolor que ni siquiera me pertenece lacera mi alma y cada palabra funeraria que profieres es un peso más a la cadena que he de arrastrar por el resto de la eternidad.
Ni tu llanto, ni tu dolor, ni tus reproches: nada es para mí...
La tumba permaneció innerte, y aquella doliente continuó llorandole a un muerto que no le correspondía.

Malos sueños.

2011-01-13T13:26:00.004-06:00

Las noches no son las mismas desde que cambié el rumbo de mi vida, ahora que duermo en el cementerio me es difícil diferenciar lo real de lo irreal, a veces mis sueños se confunden con los sueños de los demás que ahí descanzan y eso me provoca conflictos muy serios. A veces soy una bailarina que sobre las puntas de los pies danza en un escenario repleto de estacas y hiedras venenosas, y que cae sobre el público muerto con un agujaro de bala en la frente que apenas alcanza a tocarse antes de que yo despierte con un espanto terrible, otras veces soy un niño que corre en la aridez de su Tierra, que tropieza con una mina, que explota, que se quema, que muere una y otra vez...
El colectivo de sueños en el cementerio es una máquina de la más cruel fantasía, y lo lamento por quien no tenga nada que soñar y que simplemente despierte con la sensación de haber vivido como un muerto en vida; triste, iluso, y desganado. Esa fue mi vida.

Navaja.

2011-01-12T17:52:00.003-06:00

En sus bolsillos guarda lo necesario para sobrellevar la tempestad que los pesares de la vida le provocan: un crucifijo, y la navaja con la que se autoinflije heridas, la misma con que ella misma cauteriza el dolor y a la propia Muerte.

Final.

2011-01-11T13:02:00.002-06:00

Abrió los ojos y la luz intensa de las lámparas le hicieron imaginar que quizá se encontraba en alguna parte del paraíso del que alguna vez escuchó hablar. Las voces de los médicos le trajeron de vuelta a la Tierra de mala gana, y la sonrisa triunfalista que esbozaba se volvió una mueca de terrible dolor entre los jirones de piel de su rostro.
Lamentablemente será como si viviera dentro de un sueño. -explicó uno de los doctores mientras lo miraba con profunda compasión- como si nunca terminara de caer, como si el suelo que le desfiguró se burlara eternamente en su cara y nunca más alcanzara a estrellarse con su vida para arrebatarsela.

Entonces el paciente cerró los ojos y lloró las primeras lágrimas de su final.

Suicidio.

2011-01-10T13:05:00.002-06:00

Ayer me suicidé, destazé con unas pinzas lo que quedaba del aluminio que recubría los bordes de mi cama y luego deslicé su filo sobre mi piel, sobre mis venas... Vi como brotó la sangre, primero como un vómito escarlata que era expulsado con ternura, espesa y tibia; luego el metal rasgó con violencia casi hasta raspar el hueso y entonces se vino una explosión indescriptible de dolor combinado con placer. Lo primero le fue ganando a lo segundo con el paso de los segundos. Para entonces la sangre era un chorro de negrura que salpicaba las paredes de mi habitación.
Luego vino el silencio dentro de mi mente, ya no hablaba, ya no respiraba. Pero afuera era muy diferente porque los gritos dolientes que profería mi familia terminaron por disolver lo que me quedaba de compasión por mí mismo, por ellos sentí una profunda pena. Tanto así que me levanté del suelo y me acerqué a confortarlos con el pretexto de que todo había sido una broma de muy mal gusto...
Ayer me suicidé y apenas me vengo enterando.

Atardecer

2010-12-07T14:01:00.002-06:00

Sí, justo así es como era antes; los juguetes, las revistas, los dinosaurios y también los extraterrestres con todo y sus naves espaciales. El jardín es el mismo, las ramas viejas y decaídas de los árboles dan la misma sensación de terror velado que hace algunos años. Y hasta las paredes de la casa, un poco más desgastadas, sí, pero siguen dando la misma finta que antes. Todo, todo sigue igual. Pero sigo sin regresar en el tiempo, aquella gitana tenía razón; Ningún atardecer es como otro, quizá eso falló hoy.

Regreso.

2010-12-06T12:28:00.001-06:00

Desandar el camino no significa precisamente regresar en el tiempo.

Lámparas

2010-11-25T23:58:00.003-06:00

La luz de dos lámparas sobre mí bastan para desquiciar a mi sombra y provocarle un terrible trastorno de personalidad múltiple.

Materialización.

2010-11-24T23:17:00.003-06:00

Surgió del constante goteo de la regadera del baño, sus labios sabor a óxido se tornaron en un color cobrizo brillante y sus ojos llenos de sal se blanquearon instantanemente luego de abrirlos y enjugarlos con sus manos frías y llenas de moho. Pero su ánimo no despertó con ella; durmió por el resto de la tarde en la frialdad de los mosaicos.
Cuando Natalia llegó a su casa cosas muy espantosas sucedieron; entonces y en agonía creyó las viejas historias de su abuela acerca de las nereídas que gustan de saborear el corazón de la gente.

Faro

2010-11-23T12:31:00.002-06:00

Las promesas son faros de luz en las costas más remotas del mundo, permanecen en pie en medio de las tempestades. Pero en algunas ocasiones funden dramáticamente su brillante lámpara y se pierden en la eterna noche. Los buques se extravían, y encallan en los arrecifes de la desconfianza.

¿esperanza?

2010-11-22T12:46:00.002-06:00

Alzámos la mirada y las consecuencias de nuestra existencia nos quemaron las retinas, el enemigo deambulaba por el cielo como una araña de humo y pestilencia. Juntos lo combatimos hasta el final, y sin embargo todo fue en vano; la luz lo inundó todo y entonces el fuego atómico de miles de ojivas devastaron nuestra siempre tambaleante tranquilidad.
Al final un piano se escuchó a lo lejos con una melodía que poco a poco se iba esfumando entre el lamento del futuro incierto, ese que se agazapaba entre los escombros, ese de hombres, mujeres y niños mutilados.

Regateos.

2010-11-12T13:44:00.002-06:00

Aquella noche fue particularmente inolvidable. Cuando aquella persona le confesó su verdadera identidad y su único y real propósito, entendió el significado de su existencia, probablemente..., también cabe la posibilidad de que el Diablo le haya jugado la más simple de las bromas al hacerle entrar en el ataúd tras comprarle algo más que su alma; su vida. Para el resto del mundo, fue una noche común y corriente.

Mi reflejo.

2010-11-09T13:05:00.003-06:00

Pero no existe quien te pueda negar que pocas cosas tan dolorosas hay en la vida, como que tu imágen en el espejo no se digne siquiera a devolverte la mirada.

Frío.

2010-11-08T13:24:00.002-06:00

En los cristales el vaho que la Tierra caliente y los cuerpos dormidos despiden, se impregna y crea gotas de rocío que resbalan intermitentemente. [...] Lo di todo por olvidado hace unas horas apenas y ya vuelven las ansias otra vez; no se detienen, no me dejan en paz. Y afuera el frío lo corroe todo, hasta los corazones helados lo resienten, devoran nostalgias y vomitan una falsa resignación. Abajo de todo, abajo de lo existente, abajo de lo irrealizable, un simple y bajo anhelo: un poco de calor para el alma.
¿No es acaso ya tiempo de que vaya amaneciendo?

Estrellas.

2010-10-28T14:42:00.001-05:00

Las estrellas van callendo sobre el camposanto, las encapsulamos en melancólicas veladoras.

Ondas.

2010-10-27T23:17:00.002-05:00

Mira tu reflejo en el espejo de agua, las ondulaciones muestran tus imperfecciones. Piedra tras piedra arrojada, los monstruos que duermen dentro de tí parecen ahogarse y eso te llena de angustia porque bien sabes que sólo es una ilusión óptica, ellos ni siquiera pierden el tiempo en burlas.

Campos de melancolía.

2010-10-26T13:09:00.003-05:00

Los fantásmas corrieron a esconderse en los búnkers que siglos atrás habían construido cuando comenzaste a detonar bombas de dulzura en los eternos campos de melancolía.

De noche.

2010-10-25T14:45:00.004-05:00

"Quiero decir que por la noche, la noche no se ve y sale de la jurisdicción de nuestros ojos" me dijo una vez un loco que escribía versos muy tristes. La lógica nos dice, entonces, que no vayamos descalzos por la noche, que los muebles se confabulan contra sus peores enemigos; los meñiques de los pies.

Viajes.

2010-10-21T13:25:00.003-05:00

Por estas noches el cielo parece más grande y las nubes se difuminan como una neblina que baja de lo más alto, atorandose en las estrellas y rasgándose terriblemente. Entonces parece un cuadro pintado de azul, negro y blanco. Y la luna ahí, brillante, perpetua e indiferente. Cuando camino me sigue, cuando me detengo sigue viajando.

Ramas.

2010-10-21T13:22:00.002-05:00

Melancolía, frialda y un eterno soplo de viento. Inclemencias; de los árboles caen las hojas y los frutos se pudren en la tierra. Las ramas ya no son refugio para las aves. Raquíticas, como las manos de hueso de los cadáveres, por la noche parece que sostienen a la luna de octubre entre sus dedos.

Envidia.

2010-10-18T13:07:00.002-05:00

¿A dónde vas cuando la luz se apaga? Bajo las ramas de los árboles ya no te enredas, en el agua estancada ya no te vuelves una eterna ondulación, bajó el rayo de sol ya no pareces más fuerte que yo... No. No es que mi sombra no tenga sueños propios, lo que sucede es que los vive mientras yo duermo y se apaga la luz.

Genereacional.

2010-10-15T11:19:00.003-05:00

La teoría evolutiva nos dice que con el paso del tiempo y las adaptaciones que tienen los seres al medio, se simplifica la vida, se llega a cierta estabilización que permite la supervivencia de los más hábiles. Puede que sea cierto, así funciona, degeneración en degeneración.

Desconfianza.

2010-10-13T23:42:00.004-05:00

Cuando los destinos colisionan: los sueños se encuentran y los secretos, huraños, se esconden dentro de las gavetas de la desconfianza.

Secretos, colisiones.

2010-10-13T00:50:00.002-05:00

Sé algo que todos ustedes no saben. Ella, conoce un secreto que sorprendería al más esceptico. Ellos, cada uno, guarda con recelo una idea que les pertenece y no lo van a revelar. Los secretos colisionan unos con otros de manera caótica; así funciona el destino.

Destino.

2010-10-13T00:47:00.002-05:00

Siempre cerramos los ojos con la fija idea en mente de que al despertar nuestro destino nos seguirá llevando la misma ventaja que cuando nos fuímos a dormir. Entonces, ¿Cómo saber cuando lo hemos alcanzado?

Fantásmas oníricos.

2010-10-07T13:14:00.002-05:00

Pero no siempre suceden los sueños como deberían después de su previa programación. A veces los fantásmas dentro del sistema provocan fallos que transtornan las bases mentales del inconsciente, logrando interferencias que descarrilan el transurso del sueño programado. Esto se traduce en pesadillas que intensifícan su poder destructivo, provocando en algunos casos, insomnio permanente.

Fractales del sueño.

2010-10-06T12:54:00.004-05:00

Y entonces los instantes podían revivirse, los sueños ya eran ajustables a las necesidades y preferencias del usuario: En ellos se podía avanzar, retroceder y buscar cuadro por cuadro, pausar, hacer zoom, mirar con detalle. Observar nuevamente como tus ojos me miran, como las alas de los colibriés se agitaban con lentitud a tu al rededor cuando tomas mi cabeza como una frágil estrella que podría explotar si no la enfrías con tus besos. Así sucede dentro de mi corazón que es el que sueña, que es quien tiene el control de las funciones onírico/audiovisuales... En ellos, te confieso. La prontitud no existe, ni las promesas, ni los juramentos. Tan sólo los instantes de amanecer nervioso, de crepúsculo dulce en que nuestras manos no se separan, de noche de abrazos eternos y frases de amor que ya puedo tejer aunque no las escuches...

Mercadotécnia mortuoria.

2010-10-05T23:28:00.002-05:00

Petrificados, los humanos miraron con horror como de las tumbas los muertos comenzaban a salir con severa torpeza, gritando de dolor, observando como la vida les regresaba de forma macabra. Los tejidos se regeneraban, la sangre volvía a fluir y los latidos dolían dentro de sus pechos. Era un día como cualquier otro, ni el cielo estaba más gris, ni los relámpagos presagiaban evento funesto alguno. Tan solo se había descubierto la maravillosa fórmula de la reencarnación; los muertos ahora tenían códigos de barras.

Virtual.

2010-10-05T23:20:00.002-05:00

Hoy el mundo se deconectó, todos comenzaron a hablar, a escuchar, a reír, a enojarse, a escupir, a afirmar, a negar, a pensar, a creer, a dudar, a caer, a levantarse, a pedir, a exigir, a perdonar, a confiar... Todo eso en un segundo. En cada parte del mundo, cada persona al ser desconectada de su mentira continuó con su vida común y corriente, como negando que al final tendrían la opción de volver a conectarse al mundo irreal.

Romanticismo policromático.

2010-09-30T23:12:00.002-05:00

No me alcanzarían todas las luces del mundo para iluminarte el universo. Para ello me basta llenarte las pupilas con el carmesí de mi vida...

Años.

2010-09-30T23:06:00.003-05:00

No te reprocharía ni el más mínimo fracaso mientras caminaste a mi lado. El mejor de todos los años fue aquél en que la nieve no cayó, en que las lluvias nos acompañaron, en que pensamos que todo tenía una explicación y todo parecía tener una lógica incuestionable. Pero, cuando decidiste quedarte al lado del camino algo extraño sucedió; el mundo se decoloró, la tinta de que están compuestas todas las cosas en el mundo se derramó por todas partes y entonces comencé a pensarlo seriamente, que el mejor de todos los años fue aquél en que pintamos los cielos con la tinta del corazón.

Espiral.

2010-09-29T01:20:00.002-05:00

Cuando despierto vuelvo a soñar, y en mis sueños vueltos realidad caigo en una espiral descendiente que no termina de bajar por el inframundo. Escucho tu voz y los cuervos te llevan en sus garras; despojos de recuerdos y ansias apaciguadas. Las drogas me recorren y tu voz no me alcanza más, nunca más, nunca más... En mi espiral descendiente caigo nuevamente, en mis circulos permanezco y al final: el sueño fisiológico, el tiempo de dormir para volver a despertar y para volver a soñar.

Infierno.

2010-09-28T01:24:00.003-05:00

Llegó el momento en el que las flores se marchitaron instantáneamente; en el que los animales murieron deshidratados; en el que los ríos se secaron, y el agua se filtró por las grietas de la tierra. Sucedió cuando las estrellas estuvieron a nuestro alcance, y millones de soles con sus polvos hirvientes nos quemaron la piel y nos obligaron a descender a las cavernas que se pierden en los polos. De ahí jamás salimos, adentro el calor comenzaba a hacerse excesivo y el hielo perpetuo dejaba de serlo, las piedras ardían y el fuego brotaba espontáneamente. No era tan diferente al infierno que nos dijeron existía.

Fantásma prematuro.

2010-09-23T23:07:00.003-05:00

Hoy desperté sabiendome un fantásma prematuro que recorre cada espacio dejando una estela de nostalgia a cada paso, sembrando recuerdos a cada instante, cosechando sonrisas distantes. Hoy las nubes se ciernen sobre el féretro que ha de albergarme, y las gotas de lluvia son lágrimas que se pierden en la opacidad de la tarde fría... Mañana un vals de medianoche anunciará mi lejanía.

Necrofilia.

2010-09-22T23:14:00.003-05:00

Los pétalos de rosa le acarician las piernas, no sabe a estas alturas si la húmedad que se desliza por la sedosidad de su ropa es propia, o será acaso el elíxir del agua de flores.... Dentro de su mente la perversión le derrumba los frágiles pensamientos obscenos que le conducen al delirio, al constante frío que quema, ese frío propio de los espamos candentes. Ideas, fantásmas, necrofilia, una cosa lleva a otra. Su amante dejó de existir, las rosas son para el muerto que yace bajo sus pies, sus lágrimas para el recuerdo, su excitación para la consolación de un año más de soledad.

Caminos.

2010-09-21T23:09:00.004-05:00

Los caminos se cortan intempestivamente, más allá los pastizales crecen alborotados escondiendo los senderos que antiguamente forjaron otros pies. Sin embargo, su existencia no es garantía de buen destino.

Días.

2010-09-20T14:04:00.002-05:00

Las hojas caen de las ramas, como siempre, como cada tanto en el mundo una vida se apaga y a nadie le conmueve en lo más mínimo. Así los ríos de escombros fluyen hacía donde un día existió un océano y ahora surge del fondo de la tierra un mar de petróleo.
Así los días transcurren bajo el sol, así caen las hojas y mueren los hombres, así de despacio se mueve la vida por el mundo que ya poco le importa si llegará a presenciar el fin de su tiempo.

Sueños infinitos.

2010-09-14T23:25:00.004-05:00

De tus sueños a los míos hay mil universos inexplorados, en ellos nos encontramos, morímos para renacer en otra vida dentro de un sueño más, apenas dirigiéndonos la palabra en todos ellos. Así hasta la inexplicable e incomprensible finalidad absoluta: la nada.

Curaciones.

2010-09-13T23:50:00.003-05:00

Aún dentro de mis sueños más confusos las flores brotan de las arenas del desierto, aún los ríos se expanden con ferocidad sobre las grietas en la tierra. Y el tiempo devora la vida implacable como es. Así, en mis sueños más confusos, la esperanza se unta en las heridas ...pero nada más se puede hacer por aquello que dentro de mi pecho palpita.

Vacíos.

2010-09-10T13:50:00.002-05:00

Todos sus males giraban a su alrededor en forma de ángeles y demonios: su cabeza era un foco de infección para todas aquellas criaturas que le contaban los cuentos más oscuros. Así hasta que el tiempo detuvo su corazón y se dio cuenta que los sentimientos que antes le ayudaban a mantenerse en pie, se habían desvanecido y con ellos su alma que ahora habitaba en la nada.

Arriba y abajo.

2010-09-09T23:16:00.003-05:00

No era precisamente el precipicio frente a él lo que lo atemorizaba profundamente; por encima, una montaña se alzaba amenazante y supuso que peor sería si le cayera y lo dejara sepultado. En ambos casos, le iba a doler la hipótetica caída; de él, o de la montaña.

Nada.

2010-09-08T12:33:00.002-05:00

Volvieron a tomar asiento cuando su desesperación se desvaneció nuevamente, ya habían perdido la cuenta de todas las veces que la ira, la angustia y el miedo se había apoderado de ellos.
Bajaron los brazos, miraron por la única ventana que tenían en la cabina, y apenas en el horizonte se alcanzaba a mirar una luz apenas brillante. Las sensaciones eran encontradas, mucho tiempo que quizá podría valer la pena, pero también había la posibilidad de que todo eso fuera en vano y su esfuerzo, y peor aún, su vida, habrían sido un desperdicio... Entonces, la nave que los conducía a un planeta tan lejano como el mismo sol, aceleró hasta perderse en la negrura de la nada.

María.

2010-09-02T23:38:00.003-05:00

Después del incendio vino lo peor, las cenizas se asentaron guardando dentro de sí un calor casi imperceptible que lentamente quemaba como el mismo fuego. Las lágrimas que caían sobre las cenizas perfumaron con su vapor los recuerdos agitados en las entrañas de María.
Y todo quedaba devastado después de haber amado hasta consumir su propio corazón.

Ahogo.

2010-09-01T23:43:00.004-05:00

Estruendo.
El drenaje profundo explota en las entrañas de la tierra y el agua brota como en el más negro de los manantiales. Sin haber despertado completamente pude sentir el líquido recorriendo mi cuerpo, tan frío como el hielo. El agua que se había filtrdo por las grietas de los muros comenzaba a ascender con escalofriante silencio.
Alarma.
Intenté levantarme pero las olas me habían petrificado, sólo mi cabeza alcanzaba a asomarse de entre aquella inundación.
Cerrado.
La puerta de mi recámara había quedado bloqueada por tanta presión, la ventana era un remedio inservible ya que era más el agua que lograba colarse, que la que podía hacer salir.
Silencio.
Cuando el agua subió hasta casi tocar el techo, cinco centimetros de oxígeno me llevaron a los pies de Dios y a su consecuente súplica a pesar de mi ferviente ateísmo.
Será el más triste de los presagios cuando en sueños logre salvarme de los cataclísmos personales que cada noche me acongojan. Para entonces ya habré ensayado todas las formas, por más absurdas que parezcan, en que puedo morir.

Contrareloj.

2010-09-01T23:36:00.002-05:00

Pocos minutos antes del nuevo día y la noche se encuentra en su apogeo. Tras los barrotes de su mente, Clara se revuelve entre las sábanas intentando escapar de su agresor, con espasmos de miedo se sacude en sueños, y un reloj de grandes procporciones sacude su segundero dejando caer hierro oxidado de su viejo mecanismo.
Todo pasa tan lento, todo se mueve con pesadez y sin embargo al tiempo poco parece importarle; así deambula por el mundo con la espada desenvainada. Así deambula nuestro más silencioso agresor.

Orden cíclico.

2010-08-30T22:55:00.002-05:00

Al partir caminaremos dentro de las estrellas, y mantendremos encendida la flama vital que hace girar los engranajes de la existencia eterna. Nuestra carne alimentará a la Tierra, y nuestra alma será el combustible que consuma el sol, una y otra vez.

Soledad en compañía.

2010-08-26T11:36:00.003-05:00

Si se pudiera, todos pedirían a gritos regresar al asteroide del cual bajaron; dejarían su vida llena de tormentos y regalarían los sobrantes de problemas que han llegado a acumular. Pero como eso es imposible, la humanidad se conforma con intentar comprender el verdadero significado de la soledad, misma que paradójicamente, compartimos en un sólo planeta.

Tres años luz.

2010-08-25T12:11:00.003-05:00

Permanecemos aquí, observando e intentando creer que todo lo que nos contaste es real, que por siempre lo será. Remueves pensamientos dentro de nosotros, despacio, como si no quisieras que se notara. Accediendo, padeciendo, sufriendo y doliendo como la primera y única vez que decidiste abandonar la tierra...
Al final, seguímos creyendo en tus palabras; y bajaremos a perder el tiempo contigo.

Shemagh.

2010-08-24T11:43:00.003-05:00

Apartó su shemagh del rostro, la arena cayó del pañuelo en fina lluvia que se perdió en el desierto. Su deliranrte espejismo comenzaba a tomar forma; grandes fuentes y jardines repletos de árboles frutales, a su al rededor una muralla de piedra caliente y en el centro un palacio con amplios salones. Era ahí donde terminaba su viaje.
Años, años, años....
Su cuerpo se pudre bajo un montón de arena, su esqueleto es un asta, y su puño ondea el shemagh añorando la libertad de un pueblo que vive sin espejismos.

Enterrado.

2010-08-23T13:49:00.002-05:00

Al abrir los ojos lo único que vió fue oscurdidad, con todo y su pesadez, con todo y el silencio propio del abismo. Estiró los brazos, se tiró al suelo, quiso tomar algo más que el aire húmedo que se le resbalaba entre los dedos pero no obtuvo nada más. La desesperación comenzó a ganarle la batalla. Su mente, un hervidero de pensamientos funestos, le llevó a dejar su fe de lado.
¿Imposible? Probablemente lo sea. Nada se puede agregar cuando agrega que aquél hombre quedó enterrado en su propia mente: su propio infierno.

Biografía.

2010-08-19T22:28:00.002-05:00

Los personajes fueron cración suya, también la trama, los diálogos y el montaje. A pesar de ser sólo una persona se las ingenio para poder recrear la dramática historia de una jovencita que sobrevivía a la caída de un imperio de mentiras construído por ella misma.
Al final de cada actuación, aquella persona terminaba bañada en lágrimas;. Y no era por sus más de doscientas presentaciones, los premios de la crítica más impensables y todas las funciones a reventar. Lo realmente impactante no era que la obra fuera prácticamente una biografía actuada, si no que siempre intentaba un final diferente, aún así, nunca consiguió una respuesta favorable a su causa.

Relatividad.

2010-08-18T22:39:00.003-05:00

Aquellos astros de inconmensurable resplandor ya no tuvieron lugar dentro de ese seco espacio del universo interestelar, sus flamas lo devoraban todo e imposibilitaban la interacción de partículas que a lo largo del tiempo se llegarían a convertir en una especie más de vida inteligente. Por lo tanto su traslado fue inmediato.
Fueron ubicados dentro del paraíso por mandato Demoniaco.

Premoniciones.

2010-08-17T23:20:00.003-05:00

Era un hombre sin grandes ambiciones en la vida, sin embargo poseía la increíble virtud de la premonición: con tan sólo unos pocos minutos, inclúso horas de anticipación, podía llegar a conocer el futuro en su entorno inmediato, desde lo más vanal como anticipar la hora exacta en que una hoja caería de la rama, hasta el eventual accidente automovilístico en el que se vería inmiscuído, donde mucha gente sufriría con él.
No quiso ser un héroe anónimo más, no quiso evitarse la paraplejia que minutos antes del choque con aquél otro automóvil pudo observar con detenimiento. No más. Nada de visiones ni susurros, nada de palabras acomodandose en su mente, nada de señales, avisos o profecías. Nada hasta el día en que despierte de ese sueño en el que ha caído.
No sé quién es más iluso entre todos nosotros...
Es un tipo sin grandes ambiciones en la vida, ¿Cómo iba a esperar que le fueramos a creer que el mañana dejará de existir hoy?

Errores.

2010-08-16T23:40:00.002-05:00

Cada alma vive dentro de su propio infierno, un constante repetir de su vida pasada, una nueva oportunidad de enmendar errores que se están obligados a cometer una y otra vez por los siglos de los siglos quizá bajo algún designio divino. De eso me di cuenta al regresar en el tiempo como una espora sin cuerpo; en todas mis vidas posibles e imposibles, en las que perdí y gané, en las que se esfumaron y en las que parecieron eternas, en ninguna, nadie me echó de menos. En todas cometía los mismos errores.

Muñecas.

2010-08-13T22:37:00.002-05:00

Su cuerpo quedó tendido sobre las piernas de su mejor amiga, la que se le parecía en tamaño, en rozagancia, en ternura, en elegancia; en todo. A su lado, el frasco de píldoras para dormir, vacía.
Qué paradoja tan escalofriante presenciaron sus padres cuando al abrir la puerta de la recámara encontraron a su muñeca de apenas doce años, al cuidado casi celestial de aquella otra muñeca de porcelana que fríamente miraba el rostro de su amiga, su dueña, su suicida compañera de juegos.

Un escritor muy bien agradecido.*

2010-08-12T13:14:00.005-05:00

Bien sé que el triste acento que el náufrago
envía de la distante playa do el viento lo arrojó,
destemplará los tiernos acordes de alegría
que con sus plectros de oro te brinda ilusión.

Y sé también que quiso sus íntimos pesares
dejar en el olvido y despertar su fe,
y enviarte el entusiasta cantar de sus cantares,
más dulce que las notas del idílico rabel.

Mas ya cuando el santuario del alma se convierte
en ruinas bajo el beso amargo del pesar,
las liras enmudecen y al soplo de la muerte
la luz de la esperanza se apaga en el altar.

De la ficha autobiográfica de *Efrén Hernández,
"...un pobre muchacho que no salía de su casa porque
se pasaba la vida escribiendo versos tristes", como yo. ^^

Prematuro.

2010-08-11T18:16:00.002-05:00

La muerte clínica fue dictada en punto de las ocho con veinticinco horas, la noche del miercoles tres de abril de mil novecientos noventa y siete. Sin embargo, su alma había cambiado su disfraz por el de un fantásma un par de horas antes, por lo cual, pudo presenciar su propia defunción mientras aprendía las asombrosas artes del espanto poltergeist.

Partida.

2010-08-10T15:55:00.003-05:00

-No quisieron ser más el peso muerto de un mundo abstracto y acabado en el cual ya no podían habitar más debido a los problemas mentales que surgieron de los daños provocados por los furibundos cataclísmos que llegaron de uno en uno; brotes de inmensas raíces de insanidad, explosiones de esquizofrenía, diluvios de apatía. ...así fue como los personajes de todas aquellas historias, que alguna vez tuviste la paciencia de escuchar, decidieron subir a la enorme embarcación que los llevaría al puerto más triste del mundo.
-¿Cómo se llama ese lugar?
-Ese puerto se llama Olvido.

screenplay.

2010-08-09T15:50:00.003-05:00

...y existen también, sueños que viven aprisionados debajo de montones de hojas de papel.

Gas.

2010-08-05T19:38:00.002-05:00

Sus sueños son tan volátiles, tan inflamables, tan efímeros... Tanto que piensa que su alma está compuesta del gas que se desprende de los cadáveres.

Heridas.

2010-08-03T16:22:00.004-05:00

Los espejos rotos reflejan la misma luna, sus destellos multiplicados por cientos son estrellas que cortan la piel, la vena y el hueso; y le hacen sangrar hasta colorear la noche hiriente y herida.

Inmovilidad.

2010-08-02T23:41:00.004-05:00

Cegado por los rayos de sol que invadieron tu mundo te sentaste por el resto de tu tiempo a beber del popote tragos interminables del más rico jugo de uva que alguna vez conociste. Inadvertido, imperceptible, como una hoja dorada que se rompe bajo el zapato de alguien más. Así quedó tu semblante y nada en esta vida lo hará ni te hará cambiar; seguirás de frente al viento mirando como transitan las nubes, el sol, la luna, las estrellas y el planeta de donde dices haber llegado.
Insanidad.
La catatonia se adhirió a tu mente, se quedó pegada como tú a la silla de ruedas, como tus sueños al cuarto de hospital, como tu amor al recuerdo de alguien que ya te olvidó.

Irracionalidad.

2010-07-15T16:21:00.004-05:00

¡Pero nada de esto se entiende como debería de entenderse! Sucede que para que Sofía pudiera deleitarse con el sufrir de sus penas, y que sus lágrimas le supieran a miel amarga de nostalgia. Él tuviese que haberse marchado...
¿Qué de racional tiene que quiera que regrese si ninguno de sus placeres masoquistas existirían?

Ruleta rusa.

2010-07-15T16:15:00.002-05:00

Ruleta rusa, qué fragilidad se siente en el cuerpo cuando se jala el gatillo una vez al año y se tiene la suerte de una oportunidad más. Un pastel de cumpleaños que sabe a gloria.

Insomnio.

2010-07-15T15:51:00.003-05:00

Todas las noches envuelta en su depresión, Inés despierta y corre hacía la ventana con la esperanza de ver al mundo en llamas. Al observar el frío empañando el cristal, su estómago se revuelve, sus sentimientos chocan unos con otros y con paso trémulo regresa a la cama. Respira profundo, tiembla, es la vida, así es la vida, su vida. Tan llena de matices que al tomar la pistola que guarda bajo su almohada, quisiera que fuera monocromática, de un color rojo eterno.

Post mortem.

2010-07-14T14:46:00.004-05:00

Después de todo no suena tan ilógico que nadie se diera cuenta que Alonso había desaparecido. Era pequeño, de huesos débiles y frágil como el cristal, sus pasiones las letras y por lo tanto amante de los libros.
Alguien un día notó que hacía tiempo de la última vez que lo habían visto deambulando por las calles de su pueblo, y no fue sino hasta que se decidieron a leer el más intrigante de sus escritos que se enteraron de su nuevo paradero; su melancólica y agobiante novela autobiográfica escondía una carta suicida en el último de sus capítulos.