Polvo.

Las paredes grises se desgajan constantemente, hoy por la mañana un pedazo de yeso se vino abajo y la nube de polvo se esparció por gran parte del cuarto. Tristeza, como un monstruo que ha caminado por mucho tiempo y ahora siente la exigente necesidad de cavar su propia tumba, de gastar la última de sus energías para darle un poco de calidez a su última morada. Melancolía, solía ser dierente cuando despertaba y las ventanas estaban abiertas, con el sol inundando la humedad sobrenatural que se quedaba impregnada en la atmósfera íntima. Dejaste de recibir el día con una luz de esperanza y yo peor, que dejé de creer en tu palabra.
Polvo. El polvo se asienta sobre el polvo de ayer, la piedra comienza a cubrir su desnudez con el moho del tiempo, los abrazos de mis propios brazos se aprietan sobre mi carne marchita, los besos negados un pendiente de mi biografía pronta a terminar. ¿Qué te extraña que mi mundo se esté viniendo abajo? ¿Qué te extraña que siempre, siempre fuí un pesimista existencial?