S.O.S.

Bajo el cielo hay una guerra que ha de eternizarse, los rayos vuelan por espéctros invísibles, insensibles. Satélites, emisoras, receptores, etc, despliegan sus antenas y se aprestan a la batalla mediática; las imágenes vuelan y golpean con toda su fuerza, y las mentes suceptibles son quienes sufren los daños severos de la información instantánea, y nadie está a salvo...
Varios, desde nuestra trinchera, hemos arrojado centenares de botellas con un manuscrito dentro con la esperanza de que allá afuera la Resistencia tenga algo nuevo que decir.

Realidad.

Soñamos siempre; dormidos o despiertos nos encontramos parados en una plataforma onírica de la que es imposible escapar. La única diferencia está en aquellos sueños ya definidos que son parte de la realidad como la conocemos; sueños que existen, sueños cumplidos, incluso malos sueños.

Derretimiento.

En su agonía, el hombre de nieve agradeció al mundo su mirada sonriente. Y a las nueve de la mañana fue declarado oficialmente charquito de agua.

Círculos concentricos.

Decir que murió a consecuencia de bala natural es perder el tiempo, pues ni estaba tan perdida y ni estaba tan vivo que digamos como para asegurar que murió. Lo que sucedió fue lo siguiente: cansado de la espantosa rutina en que se había vuelto su existir, decidió que sería muy buena idea experimentar y explorar nuevos horizontes, así que abandonó su cuerpo y dibujó círculos concentricos en su abdomen, se puso delante de un escuadrón de prácticas de tiro y entonces mi sombra exhaló por última vez.

Satélites, extraterrestres y fantásmas.

Los satélites espaciales pueden verlo todo, inclúso fantásmas, pero la comunidad científica descalifica las evidencias. La humanidad puede creer todo, inclúso en vida inteligente fuera de su planeta, sin embargo rara vez usan la suya propia.
Los fantásmas se rién de todo, incluso de la ingenuidad de los vivos.

Sábanas.

Muy bien, he aquí que has descubierto como materializarte en el mundo de los vivos, te has puesto pálida la cara y las manos, te has rasgado la ropa, te has desgañitado la garganta ensayando lamentos y gritos de inmenso dolor: estás listo para dar un paseo por el barrio en el que solías vivir, a la luz de la luna entre la niebla y los hedores que la madrugada exhala.
Todo eso me parece excelente. Pero en mi muy humilde opinión creo que deberías cambiar de sábana, esa que usas no va con tu personalidad, se te ve muy infantil.

Helados.

Luz, oscuridad, fantasìa, magía, supersticiones, paraísos, infiernos, limbos, ¿engaños?, alegrías eternas, pesares sin fin, humorismos absurdos, envalentonamientos infundados por el miedo a lo desconocido, prejuicios sobre lo que viene después de cortar el cordón umbilical que nos ata a la Vida... Está bien cuestionarse todo eso, pero a nadie se le ha ocurrido preguntarse si acaso los fantásmas preferimos el helado de limón o grosella.

Mar.

Las olas se levantaban amenazantes, como dentelladas de un inmenso y omnipresente guardían que resguarda el oceáno. Abre sus fauces llenas de espuma, una, dos, tres veces al mismo tiempo. Arriba los liminiscientes azotes de Zeus le incitan con fervor a la violencia y entonces las olas te engullen por completo. Desapareces, y eres vomitado por enésima vez en la tormenta.
Entonces tu cuerpo ya no te pertenece, permanece sin vida y con los pulmones llenos de agua de mar y tu piel se petrifica a causa de salarse por varias horas. Te miras y no te reflejas en los ojos de aquel cadáver que navega a la deriva, te miras convertido en alimento para tiburones y no puedes evitar sentirte angustiado; entonces te cubres la cara con la sábana fantasmal que ahora llevas puesta.
El guardián de Zeus siempre duerme intranquilo.

Confusión.

Ni siquiera me miras, ni siquiera te das cuenta que estoy aquí. Tu mirada se ancla a la fría piedra y divaga sobre el nombre tallado en ella, ya erosionado por el paso de los días y las tempestades, ya cubierto por el polvo del olvido y las hierbas que todo lo abrazan con el egoísmo propio de la naturaleza.
Te susurro que te vayas como hacemos los de mi condición, te digo que no soy a quien has estado buscando fervientemente y creíste encontrar. Y tú sólo lloras; las lágrimas te nublan la vista y entonces tu juicio se pierde entre los cantos de los muertos allá sobre las copas de los árboles... ¡Basta de todo ese teatro! Me lastíma tu llanto, ese dolor que ni siquiera me pertenece lacera mi alma y cada palabra funeraria que profieres es un peso más a la cadena que he de arrastrar por el resto de la eternidad.
Ni tu llanto, ni tu dolor, ni tus reproches: nada es para mí...
La tumba permaneció innerte, y aquella doliente continuó llorandole a un muerto que no le correspondía.

Malos sueños.

Las noches no son las mismas desde que cambié el rumbo de mi vida, ahora que duermo en el cementerio me es difícil diferenciar lo real de lo irreal, a veces mis sueños se confunden con los sueños de los demás que ahí descanzan y eso me provoca conflictos muy serios. A veces soy una bailarina que sobre las puntas de los pies danza en un escenario repleto de estacas y hiedras venenosas, y que cae sobre el público muerto con un agujaro de bala en la frente que apenas alcanza a tocarse antes de que yo despierte con un espanto terrible, otras veces soy un niño que corre en la aridez de su Tierra, que tropieza con una mina, que explota, que se quema, que muere una y otra vez...
El colectivo de sueños en el cementerio es una máquina de la más cruel fantasía, y lo lamento por quien no tenga nada que soñar y que simplemente despierte con la sensación de haber vivido como un muerto en vida; triste, iluso, y desganado. Esa fue mi vida.

Navaja.

En sus bolsillos guarda lo necesario para sobrellevar la tempestad que los pesares de la vida le provocan: un crucifijo, y la navaja con la que se autoinflije heridas, la misma con que ella misma cauteriza el dolor y a la propia Muerte.

Final.

Abrió los ojos y la luz intensa de las lámparas le hicieron imaginar que quizá se encontraba en alguna parte del paraíso del que alguna vez escuchó hablar. Las voces de los médicos le trajeron de vuelta a la Tierra de mala gana, y la sonrisa triunfalista que esbozaba se volvió una mueca de terrible dolor entre los jirones de piel de su rostro.
Lamentablemente será como si viviera dentro de un sueño. -explicó uno de los doctores mientras lo miraba con profunda compasión- como si nunca terminara de caer, como si el suelo que le desfiguró se burlara eternamente en su cara y nunca más alcanzara a estrellarse con su vida para arrebatarsela.

Entonces el paciente cerró los ojos y lloró las primeras lágrimas de su final.

Suicidio.

Ayer me suicidé, destazé con unas pinzas lo que quedaba del aluminio que recubría los bordes de mi cama y luego deslicé su filo sobre mi piel, sobre mis venas... Vi como brotó la sangre, primero como un vómito escarlata que era expulsado con ternura, espesa y tibia; luego el metal rasgó con violencia casi hasta raspar el hueso y entonces se vino una explosión indescriptible de dolor combinado con placer. Lo primero le fue ganando a lo segundo con el paso de los segundos. Para entonces la sangre era un chorro de negrura que salpicaba las paredes de mi habitación.
Luego vino el silencio dentro de mi mente, ya no hablaba, ya no respiraba. Pero afuera era muy diferente porque los gritos dolientes que profería mi familia terminaron por disolver lo que me quedaba de compasión por mí mismo, por ellos sentí una profunda pena. Tanto así que me levanté del suelo y me acerqué a confortarlos con el pretexto de que todo había sido una broma de muy mal gusto...
Ayer me suicidé y apenas me vengo enterando.