Estereotipos.

Millones de peces nadan contra corriente mientras uno que otro despistado se deja llevar río abajo. Y dentro de una granja es la oveja blanca la descarriada de una manada de ovejas de lana negra.
La naturaleza a veces tiene ciertos problemas con aquello de los estereotipos.

Gatitos.

Once de la mañana y el gato sobre el tejado andando,
"¡Que los vecinos callen sus estruendosos aparatos!"
con las patas sobre las orejas se detiene lamentando.
¿Qué no ven que la cabeza le explotará al pobre gato?

No es ni por mucho momento de explicación alguna.
Pero acá entre nos, sus hijos son la causa de su mal,
le han sacado bigotes verdes y manchas rojas a la luna.
Tan desobedientes son que los tostaría sobre el comal.

Pero eso ni pensarlo, no se atrevan siquiera tocarlos,
los gatitos guardan rencores por montones y sabores.
Se portan mal -piensa.- Será que fallé en eso de educarlos.
Nada más se puede hacer... él los quiere por montones.

Pobre gato, bastante tiene con todos sus problemas
para que un loco venga a bajarlo del techo a escobazos.
lo toman desprevenido, ni agarrarse pudo de las ramas
¿cayó de pie? En el piso están sus sesos desparramados.

Un funeral hecho con prisas, ni una oración se recita
un hueco en la tierra y depositan dentro los pedazos.
Los gatitos husmean la noticia, y uno de ellos vomita
Los otros lloran y se desgañitan dando de arañazos.

Entre sollozos y promesas de prontas mejoras han jurado
Que vengarán la muerte del padre, es una afrenta.
Muy tarde, jovencitos. Ya su padre se ha marchado
Qué más da. Vuelvanse a su casa y sigan con la fiesta.

La historia sin fin.

Se ha escrito una novela tan interesante y tan inverosímil, con una trama que al mismo tiempo raya en lo sublime y lo absurdo, y ha provocado tal éxtasis que millones se cuestionan, conspiran y hasta predicen el posible final que pueda tener, si acaso estará a la altura de lo ya escrito o si dejará mucho que desear...
No sé para qué hacen tanto alboroto, sí tan sólo somos un personaje incidental en la historia del universo.

Polvo estelar.

Qué profunda tristeza siento al pensar que mis manos nunca han de tocar el polvo estelar, ni mis ojos maravillarse con su resplandescencia... Y es que hay lejanías que realmente son insuperables.

Alucinación.

Meteoritos en los ojos y la mirada traspasa los horizontes más allá del sistema planetario; mis pupilas dilatadas son telescopios, y la refracción de la luz en tu figura un caleidoscopio de colores psicodélicos...
Qué maravilloso es ver de nuevo el fuego estelar de tus ojos quemando planetas.

Caída libre.

Caímos del espacio interestelar, nos congelamos al traspasar la atmósfera y el calor terrestre nos derritió, nos mojamos con el vapor de agua que se condensa muy por encima de las montañas y el arcoíris nos iluminó con vivos colores. Al poner los pies sobre la Tierra, las raíces crecieron muy a prisa y nuestra mirada jamás se volvió a levantar contra el cielo.
Si alguna vez pensamos que las cumulus nimbus iban a detener nuestra caida, nos equivocamos. Pero aprendimos que las nubes se miden en kilómetros de falsa suavidad.

Sonrisa.

Los arcos de colores atraviesan el cielo nublado y vacío de rayos solares. Un arcoíris es como una sonrisa en medio de la más profunda depresión.

Salida de emergencia.

Harto de todo y de todos, decidí saltar por la ventana.
Pero no paso a mayores; no es que no recordará que vivo en la planta baja [...] pero más que a las alturas, le temo a la caída.

Demencia.

No es extraordinario después de todo, aquellos diaros que sufrieron de combustión espontánea estaban hartos de ser confesores de secretos que no podían guardar más.

Cuerdas.

Las cuerdas aprisionaron su cuerpo enfermo y demacrado.
El hombre se puso de pie y al compás de una música suave se deslizó por la habitación declamando "El breve amor" de Cortázar, subiendo la entonación de las palabras para remarcar su dramatismo y esconder su profunda tristeza.
Ella luchaba inútilmente por sazarse de los nudos apretados que se le incrustaban en la piel, pero el dolor ya no existía como nosotros lo conocemos.
El hombre le miró, le sonrió y le besó la frente. Su conciencia, un cúmulo de confrontaciones éticas y morales; el dinero nunca es suficiente, se dijo. Esto tenía que suceder algún día, no ibamos a poder combatir al enemigo eternamente... Y no puedo más. Querida, déjame quererte por el resto de tu vida, déjame atarte a la silla para evitar tu sufrimiento mientras te vas. Permíteme ser tu voz, tus palabras y tu guía:

¿Por qué, después, lo que queda de mí es solo un anegarse entre las cenizas sin un adios, sin nada más que el gesto de liberar las manos?

Al final, cuando su esposa exhalo su último aliento y el cáncer le abandonó dejándola con una trémula sonrisa en el rostro, el hombre supo que ella no lo había dejado de querer.

Maraña emocional.

Al tiempo le sobran minutos, también, le sobran ideas a los monstruos, ideas que se pierden, como la fé, como la esperanza. La necesidad de ser escuchado se vuelve una tonta obsesión. Y la obsesión lleva a la locura. La locura es necesariamente irracional y como todo lo irracional, se vuelve un blanco fácil de miradas lascivas, insultos e incomprensión. Entonces la intolerancia se presenta de manera repentina, y la intolerancia, al ser un tipo de violencia, genera a su vez más violencia. Y el mundo vuelve a caer en el enojo eterno, y yo, vuelvo a caer en la furia incontenible tan sólo por que hasta extraño el silencio de tu voz.

Redes.

Es un mundo de algodón: de texturas suaves y sedosas, de un blanco inmaculado y eterno que parece no tener comparación. Las redes se tejen por cualquier recoveco por más hinóspito que parezca, desafiando a la gravedad y a las inclemencias del tiempo. Es un mundo de algodón, es un mundo maravilloso, que atrae, que atrapa, que envuelve, que aprisiona, que sofoca, que mata... Es un mundo regído por la araña que más que humanos, devora sueños.

Realidad fantástica.

¡Fallos en el suministro de energía eléctrica!
En un último intento por no desagradar a sus gobernados, el estúpido Rey ha instruído a sus más estúpidos servidores que encierren a las luciérnagas dentro de faroles de cristal para alumbrar las calles. La sociedad protectora de seres vivos ha tomado las puertas del palacio en protesta por tan absurda instrucción. Al grito de "Todos sómos luz", la gente comienza a salir de casa para exigir la pronta resolución de sus problemas... Paradójicamente, todos exigen, literalmente, "la cabeza del rey", ¿la razón? Su estúpido reinado.

Carne.

Los restos de su carne son ruinas erigidas sobre la tierra, cáscaras que se desprenden de su piel marchita y quemada por el sol. De su vida no queda nada, ni su nombre escurriendo de los labios innertes, ni los vestigios de su paso por el mundo, porque el mundo se encargó de borrar con el viento las huellas de sus pasos.
Se ha ido ya, de su existencia, quizá, sólo queda el mito, el polvo y la pestilencia de su muerte.

Injusticia.

"Los muertos amortajados en la corteza terrestre y girando al lento diurnal de la ruedad de la Tierra" y sus huesos rompiéndose bajo las piedras que pisamos con odio, y desgastándose al paso de los ríos de injusticia e indiferencia. Su hedor, un recuerdo nostálgico y velado, hablan como si susurraran al oído, como si se lamentaran con el viento, como si imploraran por un poco de respeto.

Incertidumbre.

Dicen que es una locura eso de navegar por el oceano para alcanzar el punto en el horizonte donde el cielo se funde con el oceano. A mi no me lo parece, de hecho, hay cosas que en este momento me parecen aún más imposibles y poco probables.

Línea de luz.

En medio de la noche sigo una línea de luz intermitente que se mueve por los linderos de un arroyo de agua cristalina. Son escarabajos que llevan su alimento sobre sus espaldas; luciernagas para el desayuno de mañana o estrellas que te guían hacia la nada.

Fantasmi artisti.

Nadie les avisó de la tumba bajo el proscenio cuando demolieron el teatro para contruir un fraccionamiento de clase media-baja. Hoy en día, el fantásma de Madame Laura Cancarè deambula por los pasillos y las habitaciones de los edificios dejando a su paso una estela melódica producto de su clavicémablo invisible.
Es tanta la gratitud y sorpresa de los vecinos que han llegado a tomarle aprecio, porque es bien sabido que un fantásma que recita los versos de las óperas más maravillosas del mundo, a nadie espanta.

Rosarios.

No es una blasfemia. Tampoco se trata de una falta de respeto. Tan sólo no comparto tu punto de vista tan lleno de falsedad, de doble moral... Evidentemente tus pecados no caben ni en las perlas de cien rosarios.

Arcoíris.

Mis pasos se hunden en una sustancia inconsistente: acuosa y multi-cromática. Cada instante es un nuevo tropezar sobre la cuerda floja más peligrosa del universo, una cuerda ficticia que se esconde bajo las nubes negras que filtran rayos luminosos de sol.
Vivir es tan complicado como mantener el equilibrio mientras se camina sobre un arcoíris.

Malentendidos.

No, así déjalo. Ni siquiera lo intentes... Con tu silencio ya lo has dicho todo.- el hombre miró con impotencia el cuerpo indefenso de su mujer sobre la cama, acarició su mejilla y le dejó sobre ella un beso cargado de aire helado, y como todas las noches salió en busca de respuestas. No entendió cuando le dijeron que ya no pertenecía a este mundo, que ya estaba muerto y nadie le hablaría más.