Romanticismo policromático.

No me alcanzarían todas las luces del mundo para iluminarte el universo. Para ello me basta llenarte las pupilas con el carmesí de mi vida...

Años.

No te reprocharía ni el más mínimo fracaso mientras caminaste a mi lado. El mejor de todos los años fue aquél en que la nieve no cayó, en que las lluvias nos acompañaron, en que pensamos que todo tenía una explicación y todo parecía tener una lógica incuestionable. Pero, cuando decidiste quedarte al lado del camino algo extraño sucedió; el mundo se decoloró, la tinta de que están compuestas todas las cosas en el mundo se derramó por todas partes y entonces comencé a pensarlo seriamente, que el mejor de todos los años fue aquél en que pintamos los cielos con la tinta del corazón.

Espiral.

Cuando despierto vuelvo a soñar, y en mis sueños vueltos realidad caigo en una espiral descendiente que no termina de bajar por el inframundo. Escucho tu voz y los cuervos te llevan en sus garras; despojos de recuerdos y ansias apaciguadas. Las drogas me recorren y tu voz no me alcanza más, nunca más, nunca más... En mi espiral descendiente caigo nuevamente, en mis circulos permanezco y al final: el sueño fisiológico, el tiempo de dormir para volver a despertar y para volver a soñar.

Infierno.

Llegó el momento en el que las flores se marchitaron instantáneamente; en el que los animales murieron deshidratados; en el que los ríos se secaron, y el agua se filtró por las grietas de la tierra. Sucedió cuando las estrellas estuvieron a nuestro alcance, y millones de soles con sus polvos hirvientes nos quemaron la piel y nos obligaron a descender a las cavernas que se pierden en los polos. De ahí jamás salimos, adentro el calor comenzaba a hacerse excesivo y el hielo perpetuo dejaba de serlo, las piedras ardían y el fuego brotaba espontáneamente. No era tan diferente al infierno que nos dijeron existía.

Fantásma prematuro.

Hoy desperté sabiendome un fantásma prematuro que recorre cada espacio dejando una estela de nostalgia a cada paso, sembrando recuerdos a cada instante, cosechando sonrisas distantes. Hoy las nubes se ciernen sobre el féretro que ha de albergarme, y las gotas de lluvia son lágrimas que se pierden en la opacidad de la tarde fría... Mañana un vals de medianoche anunciará mi lejanía.

Necrofilia.

Los pétalos de rosa le acarician las piernas, no sabe a estas alturas si la húmedad que se desliza por la sedosidad de su ropa es propia, o será acaso el elíxir del agua de flores.... Dentro de su mente la perversión le derrumba los frágiles pensamientos obscenos que le conducen al delirio, al constante frío que quema, ese frío propio de los espamos candentes. Ideas, fantásmas, necrofilia, una cosa lleva a otra. Su amante dejó de existir, las rosas son para el muerto que yace bajo sus pies, sus lágrimas para el recuerdo, su excitación para la consolación de un año más de soledad.

Caminos.

Los caminos se cortan intempestivamente, más allá los pastizales crecen alborotados escondiendo los senderos que antiguamente forjaron otros pies. Sin embargo, su existencia no es garantía de buen destino.

Días.

Las hojas caen de las ramas, como siempre, como cada tanto en el mundo una vida se apaga y a nadie le conmueve en lo más mínimo. Así los ríos de escombros fluyen hacía donde un día existió un océano y ahora surge del fondo de la tierra un mar de petróleo.
Así los días transcurren bajo el sol, así caen las hojas y mueren los hombres, así de despacio se mueve la vida por el mundo que ya poco le importa si llegará a presenciar el fin de su tiempo.

Sueños infinitos.

De tus sueños a los míos hay mil universos inexplorados, en ellos nos encontramos, morímos para renacer en otra vida dentro de un sueño más, apenas dirigiéndonos la palabra en todos ellos. Así hasta la inexplicable e incomprensible finalidad absoluta: la nada.

Curaciones.

Aún dentro de mis sueños más confusos las flores brotan de las arenas del desierto, aún los ríos se expanden con ferocidad sobre las grietas en la tierra. Y el tiempo devora la vida implacable como es. Así, en mis sueños más confusos, la esperanza se unta en las heridas ...pero nada más se puede hacer por aquello que dentro de mi pecho palpita.

Vacíos.

Todos sus males giraban a su alrededor en forma de ángeles y demonios: su cabeza era un foco de infección para todas aquellas criaturas que le contaban los cuentos más oscuros. Así hasta que el tiempo detuvo su corazón y se dio cuenta que los sentimientos que antes le ayudaban a mantenerse en pie, se habían desvanecido y con ellos su alma que ahora habitaba en la nada.

Arriba y abajo.

No era precisamente el precipicio frente a él lo que lo atemorizaba profundamente; por encima, una montaña se alzaba amenazante y supuso que peor sería si le cayera y lo dejara sepultado. En ambos casos, le iba a doler la hipótetica caída; de él, o de la montaña.

Nada.

Volvieron a tomar asiento cuando su desesperación se desvaneció nuevamente, ya habían perdido la cuenta de todas las veces que la ira, la angustia y el miedo se había apoderado de ellos.
Bajaron los brazos, miraron por la única ventana que tenían en la cabina, y apenas en el horizonte se alcanzaba a mirar una luz apenas brillante. Las sensaciones eran encontradas, mucho tiempo que quizá podría valer la pena, pero también había la posibilidad de que todo eso fuera en vano y su esfuerzo, y peor aún, su vida, habrían sido un desperdicio... Entonces, la nave que los conducía a un planeta tan lejano como el mismo sol, aceleró hasta perderse en la negrura de la nada.

María.

Después del incendio vino lo peor, las cenizas se asentaron guardando dentro de sí un calor casi imperceptible que lentamente quemaba como el mismo fuego. Las lágrimas que caían sobre las cenizas perfumaron con su vapor los recuerdos agitados en las entrañas de María.
Y todo quedaba devastado después de haber amado hasta consumir su propio corazón.

Ahogo.

Estruendo.
El drenaje profundo explota en las entrañas de la tierra y el agua brota como en el más negro de los manantiales. Sin haber despertado completamente pude sentir el líquido recorriendo mi cuerpo, tan frío como el hielo. El agua que se había filtrdo por las grietas de los muros comenzaba a ascender con escalofriante silencio.
Alarma.
Intenté levantarme pero las olas me habían petrificado, sólo mi cabeza alcanzaba a asomarse de entre aquella inundación.
Cerrado.
La puerta de mi recámara había quedado bloqueada por tanta presión, la ventana era un remedio inservible ya que era más el agua que lograba colarse, que la que podía hacer salir.
Silencio.
Cuando el agua subió hasta casi tocar el techo, cinco centimetros de oxígeno me llevaron a los pies de Dios y a su consecuente súplica a pesar de mi ferviente ateísmo.
Será el más triste de los presagios cuando en sueños logre salvarme de los cataclísmos personales que cada noche me acongojan. Para entonces ya habré ensayado todas las formas, por más absurdas que parezcan, en que puedo morir.

Contrareloj.

Pocos minutos antes del nuevo día y la noche se encuentra en su apogeo. Tras los barrotes de su mente, Clara se revuelve entre las sábanas intentando escapar de su agresor, con espasmos de miedo se sacude en sueños, y un reloj de grandes procporciones sacude su segundero dejando caer hierro oxidado de su viejo mecanismo.
Todo pasa tan lento, todo se mueve con pesadez y sin embargo al tiempo poco parece importarle; así deambula por el mundo con la espada desenvainada. Así deambula nuestro más silencioso agresor.